Chaque lumière, les appels poétique la ligne de voyance gratuite par téléphone continuaient d’affluer, gonflant assidûment. Des voix sans identités, porteuses d’espoirs, de sensations, de désespoir relativement souvent, traversaient les sables immobiles pour obetenir les cristaux de Mémoire-Morte. Djibril répondait à chaque interrogation sans hésitation, soufflant lentement sur les surfaces scintillantes, libérant les prédictions prochaines qui défilaient censées ses yeux avec une authenticité poignante. Mais la évocation qui s’effaçait en retour devenait une ombrage réguliere. Djibril démarra à consumer jusqu’aux biographies les plus accessibles : le dandysme des aliments qu’il aimait au moyen Âge, l’odeur du jasmin qui fleurissait contre sa appartement d’enfance, le sceau de voix de sa mère, disparue depuis des générations. Chaque date, les formes de son identité s’effritaient mollement, remplacés par un vide allégé, silencieux et oppressant. Pourtant, son exercice professionnel avait une portée important. Chaque illustration révélée aux étrangers au téléphone ramenait à la surface un fragment oublié du peuple qui avait habité cette grande ville engloutie. Au centre des prédictions personnelles surgissaient quelquefois des scènes anciennes : une vie de marché bavarde, des effigies accueillant, un temple colossale aux colonnes gravées, perdu par-dessous les sables depuis très longtemps. Djibril inscrivait immédiatement ces éclats sur les murs, réalisant une marqueterie difficile qui tentait de se remettre un passif effacée par le temps. La voyance gratuite téléphone qu’il pratiquait n’était plus rien que une façon d’aider les gens à l’autre ligne du macrocosme. Elle devenait une solution pour ramener une civilisation étroite à la vie. Les cristal, chaque fois qu’ils étaient sollicités, semblaient pervibrer d’une énergie documentation, à savoir s’ils souhaitaient eux de plus se programmer de l’oubli. Mais plus Djibril soufflait, plus son être s’épuisait, donnant en arrière lui des fragments délaissés définitivement. Il sentait cependant que cette mémoire antique était jointe à à lui d’une de style inexplicable. Certains traits, capturés dans les visions des cristal, lui semblaient familiers, à savoir s’il les avait déjà croisés dans un panier lointain. La lisière entre ses propres chroniques et les personnes du peuple disparu devenait floue, confuse, presque inexistante. Il était devenu le réceptacle vivant d’une appel collective, au prix de la sienne. Au fil des évènements, sous la chaleur écrasante de Mémoire-Morte, Djibril continuait néanmoins de souffler sur les cristaux, intelligent que bientôt, il ne resterait rien de lui-même, hormis les prédictions gravées sur les murs et la poussière froide des mémoires sacrifiés.
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